Conto 01 - Parte 03

Por um instante, Max achou que conseguira causar no homem a impressão desejada. Subitamente, porém, as feições do frade assumiram um ar de extrema ironia, os olhos brilhando do modo zombeteiro. Enfim, não se conteve e gargalhou ruidosamente.

- Essa foi a maior besteira que ouvi nos últimos anos! E olha que sou o tipo de homem que se encontra o tempo todo cercado por tolos! – disse, engasgado em meio ao riso.

Max se tranqüilizou um pouco. Não era a reação desejada, mas nem de longe ela era tão ofensiva.

- Pare com isso, Frei Johann. Não percamos mais tempo. Foi uma pessoa que você conhece bem quem me mandou aqui. – atalhou Max, incisivo.

- E quem seria, meu jovem? Não me lembro de nenhum conspiracionista entre meus velhos amigos.

- Minha mãe. Minerva.

Os olhos do homem se avivaram por um instante, tal como chamas no inverno. Ele parecia perscrutar, com intensa nostalgia, a paisagem de janelas passadas. Após um curto devaneio, deu por si e encarou o jovem, com um suspiro.

- Achei que ela não estava mais entre nós.

- Pois está sim. E está reunindo seus velhos companheiros para seguirem nessa empreitada.

- Entendo. Resolveram aguardar para quando o Papa estivesse enfermo. Mas venha, buscarei meu casaco e conversaremos em outro lugar, na companhia de um bom vinho.

- Mas os ouvidos de Deus não alcançam todos os sussurros? – disse Max, esboçando um leve sorriso.

- De fato. Mas o que me afronta são os ouvidos dos homens desse lugar. – disse o frade, já de costas e rumando para seus aposentos.

Instantes depois ele retornou e os dois homens saíram. Foram serpenteando pelas ruelas estreitas e apinhadas de Paris, disputando cada milímetro de chão com os passantes. Ambos caminhavam em silêncio, o ar grave contrastando com a euforia de enfim executar o plano há tanto tempo engendrado.

Entraram numa velha espelunca, repleta de toda sorte de homens, além de mulheres sem sorte. O lugar emanava um forte cheiro de poeira e o chão era bastante grudento, herança talvez de bebedeiras passadas. Johann pediu dois copos de vinho e se sentaram sobre caixas de madeira em um canto mais vazio do lugar. Como ambos vestiam pouco mais que andrajos, não foi o porte de altivo de cada um que atraiu alguma atenção.

- Antes de qualquer coisa, - disse o frade – você sabe bem onde está se metendo? Tem idéia do que é tentar entrar no Vaticano?

- É claro que sei! – respondeu Max, com palpável determinação. – Não me arriscaria procurando sua ajuda dessa maneira se não soubesse bem onde estou me metendo!

- Pois bem! Deus é testemunha de que você está aqui por sua própria vontade! Deus oferece aos homens sempre dois caminhos...

- E eu já escolhi o meu! – cortou Max.

- Quanta impaciência meu jovem. Na sua idade eu também era assim. E sua mãe também. Isso quase custou nossos pescoços. Me conte primeiro o que aconteceu com ela naquela manhã em Marselha e o que foi feito dela nas duas últimas décadas.

O jovem iniciou sua narrativa, cada palavra acompanhada de uma visível alteração na expressão do frade, que ora ou outra interrompia a história com perguntas.

Mas o que ambos não sabiam é que um par de olhos verdes os observava com cuidado. Não os olhos convidativos de uma moça. Eram olhos de um homem de meia idade, o rosto marcado por rugas e o corpo, por cicatrizes. Seus dedos grossos fiavam o bigode opulento enquanto ele perguntava sobre o que ambos tanto conversavam. Ele havia seguido o mais jovem desde cedo, quando este saíra de casa.

Seu nome era Leonardo.